Plaisir des mots, plaisir de fer

Depuis ce matin toutes nos chaines de radio et télé sont aux mains du pouvoir en place.

Présentateur Hollande, acteur hollande etc... plien de dos et y en a pour cinq ans peut-être .

            Des larmes dans le sable.

Le sable desséché par un soleil brulant

Craque comme le vernis d’un vieux tableau de maitre

Humidifié parfois par la larme coulant

Perle d’une tristesse que trop peu vont connaitre.

Ce sable du désert, mer infinie, si vide et si aride

Emporté par le vent au temps chaud des journées

Est venu au visage effacer quelques rides

Que l’âge et les saisons sont venus dessiner.

Se tenant à l’abri du vent papier de verre

La vieille femme pleure, ses larmes sont de poudre

Elle a dans ses pensées les neiges d’un hiver

Qui bien de ses problèmes pourrait venir résoudre.

Elle voit les journalistes qui filment sa misère

Pour la montrer au monde de ceux qui mangent bien

Qui penseront encore que ces gens exagèrent

Et que l’argent donné ne servira à rien.

Un enfant est couché sur ses jambes pliées

Que les mouches voraces viennent pour butiner

Les restes d’un repas de trois jours oubliés

Car depuis cet enfant n’a plus fait que jeuner.

Les chèvres et les bœufs dont les côtes en relief

Ne savent plus ce qu’est une touffe d’herbe verte

Dans un dernier mirage, dans un instant très bref

S’imaginent qu’au loin la pairie est offerte.

La femme toujours assise regarde son enfant

Sous l’œil de l’objectif qui ne veut rien manquer

Mais faire du voyeurisme tout le monde s’en défend

Il faut que cet instant aux têtes soit marqué.

Mais le monde s’en fout de toute cette détresse

Comme la femme se fout de n’avoir de millions

Ca fera un sujet au monde de richesses

Qui pourra chaque soir donner son opinion.

Une dernière larme coule encore sur le sable

Sur la joue desséchée, brulée par le soleil

Elle va terminer ce film insoutenable,

S’en allant en direct dans un profond sommeil.

Filmer tant de misère peut parfois rendre heureux

Ceux qui loin de ces lieux se croient bien à l’abri

Ils ont de gros moyens, ne seront malheureux

Et puis comme ces gens, eux mangent aussi du riz.

Un enfant affamé sur les jambes de sa mère

Ne sait pas que jamais il ne la reverra

Mais il a sur la langue déjà le gout amer

Qui s’il devient plus grand dans le cœur il aura.

Le film est terminé et à ce même instant

Dans le palais royal, l’ogre vient de terminer

Un repas rassasiant de mets for consistants

Qu’à son peuple une part il n’a jamais donné.

                André. D. M.  

                Fleurs jumelles.

Une fleur ce matin, ta jumelle en nature

Me regardant passer m’a, bougeant ses pétales

Invité à entrer au monde de culture,

Où la fête chantait dans un immense bal.

Me prenant par la main, elle me présenta

A des fleurs jolies, des grosses, des parfumées,

Quelques fanées aussi reposant sur un tas

Et qui n’allaient tarder à partir en fumée.

Des parfums enivrants auraient pu me griser,

Les couleurs belles et vives détourner mon regard

Et pourtant toutes fleurs j’ai alors méprisé

Afin de ne confier qu’à une mes égards.

Cette fleur ta jumelle, la belle printanière,

Est venue avec moi à la fin de la fête,

Je l’avais accroché à une boutonnière,

Décorant mon habit de cette pâquerette.

Tout comme toi depuis, elle est là sur mon cœur,

Je m’éveille avec toi mais je sors avec vous

Et je suis aussi fier que serait un vainqueur

Content de vous avoir toutes deux je l’avoue.

Au gré de mes saisons vous vivrez avec moi,

Car les fleurs dans l’amour ne périssent jamais,

Elles frémissent seulement au vent de mes émois

Qui sur vous pour toujours soufflera désormais.

Un poète a pouvoir d’être amoureux de tout,

De faire vivre les choses, d’écouter le silence,

Il trouve de la joie, de l’amour de partout

Cherchant en chaque mot, la forme d’excellence.

Les femmes et les fleurs éternelles à jamais

Au terreau de l’amour dans des mots bien choisis,

Quand le poète écrit, il tient ce qu’il promet,

On ne peut pas mentir dans une poésie.

         André. M.

            Mes amis de la nuit.

Aux abysses profonds de mes pensées éteintes

Dans la nuit arrivée, quand mon esprit sommeil

Des ombres inconnues s’installent dans l’enceinte

Et en visions multiples une route se frayent.

Mystérieuses entités au bal de mes songes

Qui retracent parfois la vie de mes journées

Ou qui dans le futur prémonitoire me plongent

Qui s’il est dramatique je voudrais contourner.

Visages inconnus, beaux ou impressionnants

Histoires souvent sans suite, décousues de tous sens

Pages qui prennent fin, dès le prochain tournant

Personnages au réveil qui perdent leur présence.

Ces fantômes nocturnes, ne sont qu’un ou sont mille

Ils changent de visage comme ils changent de lieux

Figés, handicapés ou parfois très habiles

Ils peuvent rester jeunes mais dans des traits trop vieux.

Comédiens invisibles ils portent des messages

Prévenant dans des signes de dangers, de richesses

Selon qu’ils prennent tête de Satan ou du sage

Ou le corps diabolique de grande pécheresse.

Aux abysses profonds de mes pensées éteintes

Dés que dans le sommeil tout mon être se plonge

Des ombres inconnues s’installent dans l’enceinte

Pour ouvrir mes rêves avec la clé des songes.

              André. M.

            Conseils d’homme.

Ne te raccroche pas à une bouée vide

A celui qui disait venir à ton secours

Pour que ta vie jamais ne soit un Atlantide

Qui fabriquait sa plage au gré de ses discours.

Ne te plonge jamais aux bras de ce manchot

Qui enlace ton corps dans des bras invisibles

Dont le cœur est glacé, même s’il a le sang chaud

Rythmé aux battements d’un sexe imprévisible.

Reste sourde toujours aux belles litanies

Aux odes poétiques, des soirs de pleines lunes

Qui te promettent amours et joies à l’infini

Mais dont le point final trempe dans l’infortune.

Ne crois pas en regard souvent d’un bleu profond

T’invitant au voyage, au bonheur éternel

Mais préfère l’aveugle, dont les yeux dans le fond

Expriment en invisible des sentiments réels.

Ne cherche pas en l’homme ce qui est impossible

Et surtout pour toujours chasse les beaux parleurs

Il est dans les silences d’un homme plus sensible

Les beautés de l’amour et toutes leurs valeurs.

                  André. M.